Про любовь

Потому….
Когда любишь, не задумываешься, почему именно этот человек так надолго вошел в твое сердце, почему именно он, а не кто-то другой надолго поселился в твоем сознании. И тогда тебе кажется, что, выйдя на улицу, ты пьешь жадными глотками воздух; и жизнь тогда становится особенно яркой…
Все мы одинаковы. Как одна, и как один.. И нет среди нас верных и святых... Даже в мыслях изменяем... А это уже измена. Природа человеческая такова, что мы стараемся найти оптимальный вариант для себя.. Находим, а потом... появляется кто-то еще, и мы, идя на поводу у инстинктов, бросаемся в новые чувства с головой, как в омут... или в хомут, кто как и кому что ближе. Потом вдруг пелена с глаз спадает, и мы начинаем понимать, что, бросившись в сторону, потеряли нечто такое, что на самом деле стоило наших сил и нашего внимания... Только понимание это, как правило, приходит слишком поздно, когда поезда ушли в ту сторону, откуда нет обратного пути... И мы мечемся в поисках достойного выхода, глупим, унижаемся, ползаем по грязным заплеванным мостовым в надежде, что утраченное вернется и все станет на свои места... Именно в такие минуты мы вдруг вспоминаем о Боге, о котором не думаем, когда все хорошо, и долго молим его о помощи и о возвращении того, что безвозвратно ушло из нашей бренной и малоценной жизни...
А когда наступает это поздно? Сложный вопрос... Но чаще всего именно в тот момент, когда мы бросаемся в сторону от того, что есть для того, чтобы испытать то, чего не было. В результате теряем и то, и другое. А внутри остается пустота, выжженная безразличием тех, кто когда-то остался в стороне, а теперь стал так нужен и необходим, как воздух, как тепло, как вода, как ветер...
А брошенные и оставленные говорят, что возврата старому нет и быть не может. Это как разбитая посуда - не склеивается, а если ее склеить, то придется беречь, но пользоваться ею нельзя - все равно протекать будет. Да и есть из треснутой посуды - недобрый знак. Может, иногда, совершая очередной опрометчивый поступок, стоит задуматься и вовремя остановиться? Разбитые черепки можно собрать в кучку и хранить как память о причиненной боли; можно зализать раны, но они будут давать о себе знать при каждой смене погоды; можно силой запихать в сердце того, кто причинил тебе боль, но он все равно будет колоть как инородное тело; можно простить и полюбить заново, но это сложно... Можно... Возможно... Только надо ли склеивать черепки? Два отполированных куска золота, плотно приложенные друг к другу, срастаются за 5 лет. Если их разъединить до того, как они превратились в одно целое, то не факт, что, сложив их снова вместе, не найдется тот, кто их опять разъединит. А разбитая посуда сама не срастется, потому что углы острые и больно до крови режут пальцы, оставляя на них глубокие кровоточащие раны. Не срастается потому, что она РАЗБИТАЯ.
Потому, что в этом мире все меньше остается человеческого тепла...
Потому, что когда нет зонта, непременно начинается дождь...
Потому, что брошенный камень непременно вернется к тебе назад и ударит гораздо сильнее, чем того, в кого он был брошен...
Потому, что когда тебе больно найдется тот, кто утешит, и тот, кто станет грязными солеными пальцами влезать в твою рану и ковыряться в ней...
Потому, что когда бывает слишком хорошо, обязательно приходят огорчения, а когда слишком плохо - радость...
Потому, что жизнь имеет черно-белый окрас, а асфальт всегда черный, с тонкими белыми полосками...
Потому, что небо голубого цвета и солнце яркое, когда любишь...
Потому, что всегда хочется счастья безграничного и большого, а оно расслабляет...
Потому, что всегда хочется денег и власти, а они нас портят...
Потому, что мы думаем - мы - люди...
Потому, что мы сами по себе...
Потому, что...
Потому...